Я на полпути к квартире Брайана и Аниты на Кортфилд-роуд, носимая по реке Слоун-стрит перед тем, как поймать такси до Эрлс-коурт. Выкуриваю пару косяков у Аниты, а потом дальше, в галерею Роберта Фрейзера. После которой… кое-что, но что ? Ох, ладно, оно ко мне еще придет.
Это лето 1966-го, но для меня это Год Первый. Меня удочерили Брайан и Анита, и их квартира на Кортфилд-роуд стала моим вторым домом. Я пытаюсь идти здесь напрямик, но куда бы я не посмотрела, то везде — какие-то безумные отвлекалочки. Бенгальцы продают шарфики с магическими знаками на них, два уличных музыканта в «елизаветинских» тряпках играют на шарманках и барабанчиках, пара темных личностей продают подделки тех больших браслетов из “Biba”. Боже, да взгляните на Дэвида Бейли с этой курвочкой на его руке! “Harrods” светится, как огромный лайнер, и чуть впереди дальше — Уолтон-стрит с дюжиной соблазнительных бутиков. Окна магазинов заполнены яркими цветами ”Smarty”. Мини-юбки, облегающие бутсы до бедра, медные сережки, боа. Все искрящееся, современное, ослепительное.
Я пытаюсь подавить свою природную тягу войти в каждый и конкретный из этих магазинов. Конечно же, это мой талант – выкинуть несколько сотен фунтов за 45 минут, что вызовет у Джона Данбара озноб до мозга его костей. Он никогда не был в состоянии «схватить» ту красоту дурной неумеренности, бедный дорогуша. Сейчас даже для меня должно быть очевидно, что чем более привлекательно путешествие, то тем более жутки люди, участвующие в нем, и тем проще становится продуть каждый шиллинг, что я заработала, занимаясь чертовой штукой.
Хммм… где-то звонят колокола. Наверное, в моей голове. Боже, который там час ? Уже полшестого ? Нет, нет, не может быть. Пропустила Дебору в “El-Cubano”. Боже. На сей раз я реально сделала это. Должно быть, этим утром, те два обдолбанных интервью. Господи, реально ли я сказала на Би-Би-Си, что Том Джонс – волк-оборотень из Аберствита ? Почему я не думаю перед тем, как ляпать подобные вещи ? Они начнут думать, что этим утром я спятила. О, да кому на хер летучий разница ?
Кто это там машет рукой через дорогу ? Джерри. Мой менеджер. Джерри Брон. «Что, дорогой ? Я не слышу тебя». Боже, лучше просто юркнуть вон сюда и примерить этот прикид из бархата с бриллиантами. Завтра “Ready, Steady, Go!” Нельзя, чтобы меня увидели в этой мешковине. Я уже опоздала, говорю я себе, так что какого черта….
Из автобиографии Марианн Фейтфулл, Лондон, «Литтл Браун», 1994.
Продолжение следует…