Мой отец

I.
Вставал, как воитель
Каждый день в шесть от чая, но решаясь
Мигом на бекон, соливший воздух,
И натрескавшись. Это был его час,

И темнота берегла его. В семь
Станция требовала его получение. Я мог слышать
Бодрячком выход, иногда свистя.
Моей работой было – открыть занавески.

II.
Он мертв. Вы найдете его глаза
В моих, его форму рук
Контурами в моей коже. Его лучший
Подарок, что он не потерял – как

Быть одиноким час
И хорошо его использовать, потом вышагнуть
В спёртый свет, день
Сдавшийся, но не сочтенный пропавшим без вести.

Добавить комментарий