Ночь. Троллейбусы едут спать
Крышу мира сдвигает ветер
Будет тьма, как столбы, стоять
Проводами раскинув сети
В мире медленно гаснет свет
И спектакли ждут новых актов
Выбор есть, или вовсе нет
Если ты не пришел с антракта
Гитарист — тот, кого ты знал,
Этот истинных нот наследник,
Был удачлив, богат, лабал
Только мертв он…. не ты, бездельник
Вот отмашку зиме дают
Солнце тускло глядит с презреньем
На последний его приют
Весь поросший густым забвеньем
Дух удачи свой чай допил
Музы курят, плюя с Парнаса
Бог накажет, кого любил
Хоть его и не видят в НАСА
Ты останешься здесь, внизу,
А не хочешь — вперед, на сцену!
Он омоет в большом тазу
Ноги твои, как овощ спелый
Он накрошит тебе батон
В медну кружку с гнилой водицей
Тихо включит магнитофон
Чуть прикрытый кусочком ситца
И пойдет тишина шипеть
Как яичница на конфорке
А архангел надраит медь
Как морковку на мелкой терке
И покрывши трубу губами,
Продудит, от натуги сизый,
Для тебя и для милой дамы
Соло в «Шугаре» Бобби Киза