Ночь. Троллейбусы едут спать
Крышу мира сдвигает ветер
Будет тьма, как столбы, стоять
Проводами раскинув сети
В мире медленно гаснет свет
И спектакли ждут новых актов
Выбор есть, или вовсе нет
Если ты не пришел с антракта
Гитарист — тот, кого ты знал,
Этот истинных нот наследник,
Был удачлив, богат, летал.
Только мертв он. Жив ты — бездельник
Вот отмашку зиме дают
Солнце тускло глядит с презреньем
На последний его приют
Весь поросший густым забвеньем
Дух удачи свой чай допил
Музы курят, плюя с Парнаса
Бог накажет, кого любил
Хоть его и не видят в НАСА
Ты останешься здесь, внизу,
А не хочешь — вперед, на сцену!
Он омоет в большом тазу
Твои ноги, как овощ спелый
Он накрошит тебе батон
В медну кружку с гнилой водицей
Тихо включит магнитофон
Чуть прикрытый кусочком ситца
И пойдет тишина шипеть
Как яичница на конфорке
А архангел надраит медь
Как морковку на мелкой терке
И приставив трубу к губам,
Продудит, от натуги сизый,
Для тебя и для милых дам
Соло в «Шугаре» Бобби Киза
